«Душа моя, поэзия…»

К 80-летию со дня рождения Полины Максимовны Кусачёвой, поэтессы из села Осколково

Полина Максимовна Кусачёва

Рядом с нами живут замечательные люди, у которых многому можно научиться. В небольшом, утопающем весной в зелени селе Осколково Мглинского района Брянской области живет удивительный человек — Кусачёва Полина Максимовна, в девичестве Кожухова. Летопись села Осколково, которая ведется в Осколковской сельской библиотеке, хранит много интересных биографий, одна из  них — о П.М .Кусачевой, местной поэтессе.

            В «Автобиографии» Полина Максимовна Кусачёва пишет: «Родилась в мае 1941 года в городе Мглине. Через месяц началась Великая Отечественная война. Отец был призван на войну, где погиб 31 декабря 1943 года. Осталась с матерью — вдовой, маленькой сестренкой и бабушкой. Детство прожила в сильной бедности. Когда страна немного окрепла от послевоенной разрухи, пришла пора выбирать профессию. В детстве часто болела, привыкла находиться среди больных, медперсонала. Возможно, это потянуло поступить в Брянское медучилище №2, которое закончила в 1967 году. Всю жизнь проработала в больнице медсестрой.

            Ещё в детстве начала писать стихи. Очень слабенькие и неопытные, они меня не удовлетворяли, а писать хорошие стихи очень хотелось. Встретились на жизненном пути хорошие, талантливые люди, которые помогли окрепнуть в смысле писания стихов. Ленчевский Е. – писатель Волгоградской области. Макаров М. – писатель-любитель Брянской области, работавший врачом Злынковского  противотуберкулезного госпиталя, Галутва Е.П. – журналист, писатель, хорошо знакомый мглинским жителям.  Они укрепили у меня веру в себя, направили мои мысли в нужную сторону, познакомили с другими работниками редакции «Мглинские вести», с моими читателями, которые немало сделали для того, чтобы мое мастерство любителя-поэта росло и крепло.

            Любовь к стихам у меня наследственная и с отцовской, и с материнской стороны. У моей матери был брат – писатель Ильюков Андрей Афанасьевич. А с отцовской стороны есть двоюродный брат Кожухов Владимир Ананьевич, который живет в Бежицком районе города Брянска и является членом Брянского отделения Союза писателей России».

Полину Максимовну знают,  уважают и любят не только  в  селе Осколково, но и в районе за ее прекрасный талант.   Она часто читала  стихи  в школе, в концертах, на многих  районных мероприятиях. Тот, кто хотя бы раз побывал на концерте, где читала свои  стихи  Полина Максимовна Кусачева, уходил просветленным и воодушевленным. Какая сила, красота в поэтическом слове! Или в душе человеческой? Или в их слиянии, в результате которого и рождается поэзия…

Возраст  и пандемия сегодня не позволяют Полине Максимовне появляться в обществе с выступлениями, но ее стихи продолжают звучать, их читают ученики, работники культуры.

            Полина Максимовна отмечает, что стихи к ней приходят сами по себе, напрягаться, ломать голову над рифмами ей вовсе нет нужды.  Многие стихи написаны под впечатлением событий, которые происходили с ней. Вот она задумывается над тем, что ждёт её в Брянске, когда она едет поступать в медицинское училище:

Что день грядущий мне готовит?

Что  завтра в Брянске ждёт меня?

Что буду делать, коль, быть может,

Удачи не добьюсь там я?

Или в ноябре 1965 года она напишет:

Люблю я улицы ночного города

Сиянье праздничных огней,

По сторонам домов громады черные

И торопившихся всегда людей…

Рано ушёл из жизни муж Полины Максимовны, замечательный человек и талантливый педагог Михаил Ильич, оставив на хрупкие плечи жены восьмилетнего сына  и свою мать. Наворачиваются слезы при чтении стихотворения П.М.Кусачевой «Памяти мужа», написанного в июле 1985 года:

Прости нас всех за то, любимый,

Что мы живём и будем жить,

Покуда смерть косой незримой

И нас задумает скосить.

Прости за то, что мы смеемся,

Прости за то, что за столом,

Когда мы вместе соберемся

Мы делим трапезу втроем.

Прости за то, что сын взрослеет

Уже не на твоих руках.

Прости за то, что жизнь милее,

Чем вечный непроглядный мрак.

            По стопам отца, учителя музыки, пошел сын Вадим, который  окончил  Орловский институт  культуры, был участником знаменитого ансамбля «Ватага», в настоящее время работает  художественным руководителем в Мглинском межпоселенческом центральном Доме культуры.     

            О многом  пишет в своих стихах Полина Максимовна Кусачева.  В ее стихах есть душа, есть смысл, они глубоко трогательные, наполнены огромной любовью к своей родине, к людям, живущим на этой земле. Читателю стихов этой удивительной женщины становится тепло на сердце от слов, написанных чистой, открытой душой, способной любить, мечтать и восхищаться.    

             Сотрудники и читатели библиотек Мглинского района поздравляют Полину Максимовну Кусачёву с юбилеем! Хочется пожелать этому талантливому человеку много-много добра, здоровья, благополучия в семье, Божьего благословения на длинной-длинной дороге жизни!

            Стихи Полины Максимовны будут жить не только в Летописи села, но и в наших сердцах. 

  Полина Кусачева

Малая Родина

Родная мглинская земля,

Каким мне надо быть поэтом,

Чтобы любовь к тебе моя

Была с достоинством воспета.

Я с детства так тебя люблю,

Как любят дети мать родную.

С тобой и радость я делю,

И боль души в годину злую.

В твоих лесах и гриб вкусней,

В твоих садах и фрукты слаще,

Твой хлеб во много раз сытней,

Чем хлеб другой в России нашей.

Здесь появилась я на свет,

Росла, влюблялась, взрослой стала.

Тревогу всю последних лет

С тобою вместе испытала.

Иду по улочкам Мглина –

В груди с волненьем сердце бьется.

Всего дороже сторона,

Что малой Родиной зовется.

 Моё село, Осколково

 В моём селе не так, как в прочих селах.

Здесь всё как в сказке или снах моих,

Рассвет здесь самый ясный и веселый,

Закат нежней закатов всех других.

Волшебным светом каждый день овеян,

Здесь фея-ночь колдует в звездный час…

Село моё красивей всех в России

И лучше всех во много-много раз.

Здесь солнце ярче, а луна светлее,

Туман ночной нежнее кисеи,

Детишки здесь смеются всех милее,

И звонче всех поют здесь соловьи.

Реальность здесь сплетается с мечтою,

Инстинкт и разум под руку идут,
Ночному путнику здесь дверь откроют,

Дадут ему и отдых, и приют.

Здесь так легко мечтается о счастье,

Быть хочется любимой и любить.

Мне здесь тепло, представьте, и в ненастье –

Я только здесь могу счастливой быть.

Пока живые будут жить

Их имена не канут в Лету,

И ветер не развеет прах.

Они живут в стихах поэтов

И в наших мыслях и делах.

Они живут и в звездном небе.

В садах, цветущих по весне.

Они и в ниве с тучным хлебом.

Они в тебе, они во мне.

И в счастье нашем, и в печали,

В растущих на лугу цветах.

Мы каждый новый день встречаем

С их именами на устах.

Их имена на обелисках,

Что нам оставила война.

И мы своим потомкам близким

Передадим их имена.

Их имена не канут в Лету,

Их будут помнить и хранить.

Передавать как эстафету –

Пока живые будут жить.

«Он связью был между войной и миром…»

В одном селе скончался старый воин.

Лежал, сложивши руки на груди.

Был взгляд его торжественно спокоен,

Остались все заботы позади.

Что ждёт его за той чертой незримой,

Неведомо живому никому.

Тоской сердца сковало нестерпимой

Односельчан, пришедших в дом к нему.

В своём селе он был большим кумиром,

Он воевал, не требуя наград,

Он связью был между войной и миром –

Он, победитель, рядовой солдат.

Он был последним в том селе глубинном,

Кто мог поведать правду о войне,

И без него, под песню лебединую,

Распустятся деревья по весне,

И всё живое жизни радо будет.

Рождаться детям и цветам цвести…

И ради этого собрались люди –

Сказать ему последнее прости.

Весенний лес

Проснулся лес от спячки зимней,

Умылся талою водой,

Весь потянулся к выси синей

И стал, как прежде, молодой.

В нем жизнь ключом бурлила снова,

Струился сок в его стволах

И, новой зелени основа –

Набухли почки на ветвях.

Везде еще ручьи бежали,

В снегу петляя меж берёз.

А на припеке средь проталин

Уже подснежник первый рос.

Он весь под солнцем так светился

И всем как будто говорил:

«Смотрите: я лишь распустился

И вам в лесу весну открыл».

Как в храм святой, как в терем дивный

Спешу в весенний лес пойти,

Надеясь стать непобедимой

И силу духа обрести

Мечта

Хочу своё в поэзии создать:

Свой взгляд, свой стиль и содержанье тоже.

Хочу стихи такие я писать,

Чтоб не были они с другими схожи.

Чтобы когда читатель их читал,

То всей душой своею в них вживался.

Не просто взглядом строчки пробегал,

Но вместе бы со мною волновался.

И ждал бы с нетерпением всегда,

Когда их напечатают в газете.

Пусть это будет лишь одна мечта,

Но… самая  заветная на свете.

Молитва

Перед распятием Твоим склоняясь,

Стою в Успенском храме во Мглине

И плачу, слез нисколько не стесняясь,

Творя молитву, словно в дивном сне.

Прости, Спаситель, мои прегрешения,

Что я не скоро путь к Тебе нашла,

За то, что в необузданных решениях

Борьбу за жизнь свою одна вела.

За то, что чуткой не была ко многим,

Не грела всех душевной теплотой,

И что на трудной жизненной дороге

Исполнилась никчемной пустотой.

За то, что мстила часто и бездумно,

За все обиды от других в судьбе,

Прости за то, что в ярости безумной

Совсем не вспоминала о Тебе.

Прости, Господь, за все мои ошибки,

Свершенные на жизненном пути,

Что заблудилась как в тумане зыбком,

За всё, за всё, молю Тебя, прости.

Мой Боже, мой Господь, души отрада,

Пошли мне сквозь века благую весть.

Твоё прощенье будет мне наградой,

Прости меня такой, какая есть.

Панно «Розы»

Они цветут на полотне чудесно

Как будто только сорваны с куста.

Они как жизнь загадочны, прелестны

Порою настоящим не чета.

Они таят в себе тепло и лето

И, грея душу, создают уют

Ласкают взор, да и при всем при этом

Конечно, никогда не отцветут.

И, чувствуя благоговейный трепет,

Я гимн пою их каждому листу,

Целую руки, что создать умеют

Такую неземную красоту.

Родной школе

Со школой детство так неразделимо

И нам его у школы не отнять.

Ведет по жизни школа нас незримо

И помогает нам взрослее стать.

Придет пора и все мы улетаем

Из школы, будто птицы из гнезда,

Работать ли, учиться ль поступаем,

Но с детством расстаемся навсегда.

У каждого из нас своя дорога,

И каждый должен думать о своем,

Но все равно мы к школьному порогу

Однажды обязательно придем.

Придем и станем тихо и безмолвно,

Как будто провинившись в этот час.

И наша школа (это безусловно)

С объятьем материнским встретит нас.

Охватит каждого из нас волнение,

И громко сердце застучит в груди,

И мысленно попросим мы прощения,

Что так не скоро к ней смогли прийти.

Пройдем по классным комнатам тихонько

И постоим в любимом уголке,

Расскажем, как тоскливо нам и горько

Без школы детства в дальнем далеке.

Другие школы видеть нам случалось

И слышать в них веселый детский смех,

Но наше детство здесь на век осталось,

И нам родная школа лучше всех.

П. Кусачева.

Литература:

  • Атаманенко, Н. «Душа моя, поэзия…»: [Полина Кусачёва] /  Н.Атаманенко // Мглинские вести. – 2003. – № 44 (30 мая). – С. 2.
  • Гамкова, Л. … И читали друг другу стихи / Л.Гамкова // Мглинские вести. – 2015. – № 4 (21 января). – С.1.
  • Кусачёва, П. «Он связью был между войной и миром…»: [Стихотворение] / П.Кусачёва // Мглинские вести. – 2012. – № 79 (3 октября). – С. 3.
  • Поэзия, рожденная в Осколково // Мглинские вести. – 2015. – № 9 (6 февраля). – С. 2.

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *